o trovador

era uma galeria comprida. profunda e estreita. vários sofás, várias cadeiras, pessoas conversando em pequenos grupos. puxado por uma professora, eu parava em cada grupo e entoava os versos de uma canção. passava ao seguinte grupo, e seguia cantando. em pouco tempo, congregava todos os presentes naquele espaço, como se meu canto fosse um fio que unisse toda aquela gente. no fim da galeria, uma cama. a minha cama. ali sentado, pensava que havia comprado o bilhete aéreo errado, porque estava morando em madri, tinha que ir a lisboa e contava com uma passagem que dizia rio de janeiro-madri. tonto e enjoado, fui até a pia. uma pia antiga, marca booths, inglesa. no meio do símbolo da marca, estava escrito, em verde: proibido vomitar. vomitei.